Escribe; Walter Pimienta J.- Leopoldo acusa apenas ocho años en la piel. Es el muchachito descalzo de enfrente, un hilván de huesos envuelto en telas remendadas. En su hogar, el hambre no es un fantasma que pasa; es una sombra con derecho a habitación, una inquilina eterna que se niega a marchar.
Sin embargo, con la precisión de un péndulo sagrado —como si en su pecho latiera el guardián de todos los relojes  del mundo—, Leopoldo desanda la calle tres veces al día. Su destino es la casa de doña Ofelia Rivera. Allí, entre el humo del patio y la benevolencia de don Carlos, las horas se vuelven pan.
En las mañanas, el alba sabe a un trozo de pan resucitado y a un pocillo hirviente de café con leche. Al mediodía, el milagro se vierte en el cuenco de una sopa tibia, coronada por el oro blanco de unas cucharadas de  arroz y el consuelo de una presa pequeña. Y al morir la tarde, el ritual clausura sus compuertas con el crujido del cucayo, ungido por el óleo del guiso y escoltado por el abrazo blanco de una rueda de bollo de yuca.
En esa casa, la compasión tiene mesa dispuesta. Las porciones se reparten con una liturgia intacta: primero se asegura el bocado de Leopoldo y luego, con idéntica ternura, el de «Kalimán», el perro guardián. Son dos hambres distintas amparadas por el mismo techo.